She had sought work that would send her, keep her, far from the heart of the
imperial core, far from the cement of the city that suffocated over the soil of
the earth. 

In her last week in San Francisco, walking back to the subway station, she saw
two men at the intersection, one borrowing a cigarette and then a light from the
other. The smoker stood, exhaled a great lungful of smoke above him, lost in the
strange heat wave of October, and his body had begun to convulse, he turned and
made eye contact with her. Marie had quickened her pace, but he spun as she
passed and hurried to walk alongside her. Respectfully not touching her, but he
pleaded, at first sad and then, escalating to desperation.  The callouses of his
bare feet scraped over the pavement and Marie couldn’t help but wince.   

“I used to do business development for a bank, we did mortgages. I had Wells
Fargo as a client, I had Bank of America, I had Braintree—well, Wells Fargo
wasn’t a client, but Bank of America was, but I was good. I was good."